MI COMUNIÓN

Devoro el brazo incorrupto de Valle-Inclán igual que en la eucaristía el creyente devora a su dios.

ENDIOSAMIENTO TERAPÉUTICO

Camino hacia la megalomanía por la senda más recta. Construyo mi locura. Es la herida deseada. Pero no quiero ser el loco que se siente perseguido, ni el humilde, ni el loco asesinado, sino el que se cree dios y se siente grande. Nada de ser un viejo desdentado con los cabellos grasientos. Si he de escapar, que sea hacia arriba. Atronador, luminoso, cercano al Panteón latino. Porque no tiene sentido la sumisión voluntaria a la locura si no es para perpetuar la catarsis.
Que el escalofrío se haga perenne, que el espectáculo de uno mismo se haga poesía y cuerpo. La autocompasión ha de ser aniquilada y todo lo que gira ha de hacerlo alrededor de los propios latidos. La sangre será bendita. Los otros, un infierno transformado en estufa para el invierno. Cada insulto, joyas para la corona.

Puedo hablar, porque ya he padecido espasmos hermanos, primos, hijos de la locura, y sólo me aportaban dolor y aspereza en las entrañas. Por eso, si han de volver, que lo hagan en forma de alivio, vestidos con los ropajes más lujosos que pueda imaginar un alma atormentada. Que regresen sólo para traer caricias huracanadas y voluptuosidades. Empecemos a construir desde el pedestal el sueño de la razón y erijamos un ídolo. Si mi mente necesita desvariar, no seré yo quien la reprima, pero que lo haga mirando al universo, con los ojos fijos en las estrellas, que los pozos nauseabundos no pueden contener el infinito. Sustituyamos a Verlaine por Augusto.

Conscientemente, esta locura cuerda dará un fruto más jugoso.

SIEMPRE UNA PALABRA MÁS

¿Y si armásemos de nuevo el rompecabezas que se desparramó al golpear la mesa con los puños, agitásemos la memoria y dejásemos aflorar la bilis otra vez? Porque esto es bilis, ya lo sabéis, y la bilis puede no ser tan amarga como nos contaron y, bien exprimida, dar lugar a sustancias milagrosas y rejuvenecedoras. La tristeza se parece demasiado a la alegría. El impulso eléctrico que la desencadena ataca a los mismos órganos y el manantial fluye con igual vigor con el dolor y con el placer. Al fin todo es una ensoñación.

Tal vez me he equivocado. Es muy posible que haya querido ver en el juego una especie de bálsamo y no la distracción purificadora que se inventó el cro-magnon para salir adelante. En esas seguimos desde entonces, así que si hay que desdecirse se desdice uno y se lanzan también palabras en torrente desde la alegría, desde el sosiego, desde los pasos calmados que ahora nos transportan.

Después de todo hemos nacido para picar en este suelo. Hagamos lo que hagamos, cualquier inflexión nos conduce de nuevo al epicentro del que un día surgimos. Somos dados a la repetición constante. Desde la alegría, todo nuestro empeño se volcará en reescribir biblias y Quijotes. Y nunca dejaremos de soñar con Abisinia ni con la huida fatal en el momento de la tristeza. Porque somos como somos. Y esta es la lucha.